A veces soy Tremendo

Como les dije unos post más abajo, uno trata de entender el rocanrol como tal. Uno se informa y escucha, y aburre a su círculo más cercano con sus pedantes y forzados amagos de conocimiento. Y no será hoy el día en que ésto vaya a cambiar.

Así que aquí les presento a otros fenómenos… ¡Los Sirex!

Forjados en clubes de mala muerte en la Barcelona de los últimos años del franquismo, aportaban ese toque ibérico a los sonidos que llegaban del extranjero. Rivalizaban con Los Mustang y Los Salvajes (otro día hablaremos de ellos), formando con ellos ese triángulo rocabily, fuente de inspiración de Loquillo, Sabino, Los Rebeldes y otros cientos de nostálgicos del tupé y el baile con contrabajo.

Para el resto de los mortales quedan temas como ”la escoba“, “que se mueran los feos” y el “Judy con disfraz” (también versionada por Los Salvajes). Y una demostración de que lo macarra y lo cortés pueden convivir en perfecta armonía: escuchen la canción atentamente…

Señoras y señores, con Vds., Los Sirex son Tremendos…

(El espectador audaz observará atónito la coreografía de la banda… ¡tremendísmo!)

P.D. : Éste tema se convierte, por decisión mía, tomada con nocturnidad, alevosía y escalamiento de fachada en la Banda Sonora de “A veces soy Tremendo”.

Casi siempre estaba ahí. Podía fallar de vez en cuando, pero lo cierto es que muchas de las veces en que me tomaba un café en aquel viejo bar del Húmedo de León me lo encontraba allí montando guardia.

Tomaba vino, imagino que peleón y cosechero, que no tenía pinta de tener pasta para darse muchos homenajes, con parsimonia, de una manera casi religiosa. Y evidentemente estaba como una cuba el noventa por ciento del día. Era alcohólico, de eso no me cabe ninguna duda. Y la verdad, me daba bastante pena.

Callado y sentado en uno de aquellos desvencijados taburetes, metía vaso tras vaso para el coleto hasta que notaba que la mente se le enturbiaba, imagino que lo suficiente para no percibir la realidad de su vida. O quizás la realidad era lo que percibía mamao. Porque como dije unos post más abajo las realidades son como los culos, que cada uno tiene el suyo.

En fín, que como les iba diciendo, estuve unos días atrás en aquella tasca del Húmedo y el taburete desvencijado de la esquina estaba vacío. Sin su culo, sin su realidad.

Y al principio sentí algo parecido a la angustia y noté como algo me apretaba un poco el pecho, pero luego me dije, qué cojones, a lo mejor encontraste ya la verdad que andabas buscando, colega.

Así que desde aquí, con un vaso de Elegido en la mano y con el permiso de Vds., voy a brindar por el menda de León. Si se animan, les espero…

Ayer (o un poco antes) se espanzurró otro más en África, en esa vorágine de despropósitos que es el rally París-Dakar. Si les soy sincero, me importa un huevo de mono.

Lo que pasa es que ayer, cuando estaba a punto de dormirme, acababa el programa “El Larguero”, con un sujeto con aires de poeta en prosa (que ataca a diario) diciendo algo así como que con esta muerte “la aventura se convierte en desventura”. Brillante gilipollez.

Una aventura implica sus riesgos. Hacer el cretino sobre las dunas a doscientos por hora, que se nos meta una arenilla en el lacrimal izquierdo y nos demos un hostión de muy señor mío entra de lleno en lo probable. Y una aventura, consiste en eso. Si nos jugamos la vida, oh rey de la prosa versada de Joserramondelamorena, la podemos perder.

Lo que pasa es que, como decía hace algún tiempo un famoso escritor de cuyo nombre no quiero acordarme, hoy en día nos gusta “arriesgar la vida con garantías de no perderla, mientras el colega nos filma en video para poder enseñarselo a los amiguetes”. Y no. El tema no va por ahí.

Por otra parte, me alegro un montón de que casquen como moscas. Porque me parece una indecencia esa estúpida carrera, donde unos millonarios vestidos de Coronel Tapioca pero sin bigote pero con cara de bobos se gastan una pasta en alta tecnología allí donde la gente no tiene ni para comer.

Los atropellos de niños que se acercan a ver los coches es algo tristemente frecuente. No son hechos aislados. Es un precio demasiado caro, que debiera replantear el tema.

Y eso por no hablar de los cientos de millones de euros derrochados ante la atenta mirada de los que no tienen  ni para vacunas, de los que no tienen ni para perforar un pozo, de los que no tienen mas que armas puestas en sus manos por los de siempre. París-Dakar, desagradable ejercicio de ostentación.

Por ello, al igual que la gente de Hachazo (www.hachazo.net) , yo también “Me cago en el París-Dakar”, y no puedo evitar una sonrisa de complicidad con el lugareño armado con Bazooka que saca al guiri de malas maneras de su buga y le manga hasta los calzoncillos calvinclains.

Resulta que está de moda entre los programas éstos que ayudan a cultivar el intelecto (Dolce Pita, Salsa Prosa, etc…) la adquisición de “detectores de mentiras”, con el fin de dilucidar si el cubano de turno tocó o no la pechuguera de Marujita Díaz.

Es divertido ver a Angel Cristo, que pasará a la historia como domador de leonas cuando lo que domó como un campeón fueron toneladas de caballo, con cables y electrodos saliendole hasta de la bragueta. Lamentable, pero divertido.

Y no sé Vds., pero yo me parto de la risa cuando a la pregunta “¿Cree Vd. que Bárbara es una mala puta?” y el consiguiente “Si” por respuesta, admitido por la máquina como verdadero, el locutor de turno proclama a los cuatro vientos que la Sra. Rey se ha pasado por el felpudo a media nación. Porque lo cojonudo es que la maquina refleja, y mal, no la verdad, sino la percepción de la verdad del analizado, que es muy distinto.

La realidad y la verdad son distintas para cada individuo. Cada uno tiene las suyas, como las madres.

El “detector de mentiras” fue descartado como medio de aportación de pruebas vinculantes hace muchos años. De hecho, no sé si alguna vez tuvo valor jurídico.

El ”detector de mentiras” solo sirve para saber si una persona está o no tranquila mientras habla. No determina nada que no sea ni temperatura ni pulsaciones.

Por desgracia, el cínico, o el que se cree en posesión de la verdad suprema, suele salir indemne del chisme.

Y a veces el que dice la verdad también, aunque para ser sincero, me importa un pito si Barbara se lo montó o no con Marujita…

No hace mucho, un conocido me preguntaba que qué era para mi el rocanrol (así, todo junto).

Como comprenderán Vds., yo no soy el oráculo de Delfos y mucho menos una autoridad en estos temas. Con la turbación del que se siente valorado en un campo que intenta conocer, respondí de una forma rápida y sencilla.

Le dije que, a mi modesto entender, rocanrol era la suma de una treintena de cosas. Actitudes, aptitudes, instrumentos, estilos, marcas, estéticas…

Y aquí tienen, algunas de esas treinta cosas: cara dura, mito, realidad, estilo…

Con Vds., Jake y Elwood Blues…

(En 1982, Jake Blues (el bajito), o lo que es lo mismo, John Belushi, se metió más heroína de la que su gastado corazón pudo soportar)

P.D. Algún día bailaré como Elwood Blues. Por eso practico todos los días delante del espejo.

Pues nada. Que zumo de naranja para el que todavía conserve resaca zumbona y agua fresquita para los que tengan el ácido úrico mirando a La Meca por culpa de Rodolfo Langostino.

Hoy quería hacerles saber que uno también tiene su corazoncito y en determinadas ocasiones se pone sensible, y se acuerda su gente y echa una lagrimilla y tal. Que, aunque no se lo crean, me acuerdo de cada uno de Vds. de vez en cuando, estén donde estén.

Así que lo dicho. Que espero que éste 2007 que empieza les traiga lo mejor y, como dice una buena amiga, que se lleve, ya de paso, lo peor.

Existe un delirio colectivo, anual, irritante y a mi entender netamente pedorro llamado Nochevieja, que me desasosiega de sobremanera. Paso a explicarles con detenimiento:

No me malinterpreten. Yo, como casi todo hijo de vecino, salgo a tomarme unas copitas esa noche. Un año acaba y otro empieza y es un motivo más para salir y hacer un poco el mandril por ahí. Hasta ahí, todo va bien.

Lo que no soporto es el “¿qué vas a hacer en Nochevieja?” formulado el 21 de noviembre. No soporto la liturgia del cotillón. No me gusta el tema de estrenar esos horribles trajes y la dantesca visión de hordas de individuos, de todo sexo y condición, con decencia supuesta, vestidos para matar: AXE y escotazo, escotazo y AXE. Es la fórmula.

No trago, y lo siento en el alma, Maripuri. Nunca me han gustado los días “de salir porque hay que salir y si no sales eres un aburrido”. Me gusta salir cuando me apetece salir. Y puestos a elegir, me gustan los días tranquilitos, en los cuales uno se puede sentar a charlar en la barra de cualquier bar, escuchando un poco de buena música. 

Mi compadre el gallego-madrileño sostiene que hay que salir en Nochebuena para llevar la contraria. Respeto su actitud y me parece excelente manera de desestabilizar el sistema. Lo aplaudo. Pero no me puedo acoger a ella porque es salir por llevar la contraria, no porque apetezca. En su militancia antisocial se siente obligado a salir. Por tocar los cojones. Aunque no le apetezca.

Por lo tanto, declaro, para que conste en acta que:

     -no estoy nervioso y no he planeado ni salir, ni no salir la noche de San Silvestre.           

     -si salgo, no llevaré corbata, ni frac, ni reloj de bolsillo, ni me rociaré con AXE ni con pestilentes emulsiones similares.

     -si salgo, felicitaré el año con cordialidad, pero no daré abrazos ni repartiré sonoros ósculos a diestro y siniestro.

     -no soy un borde.

Ego dixit.

El jueves, día 28 de diciembre, Los Alarde estaremos actuando en Villadiego, en el bar La Gloria, a partir de las 12:00 de la noche, para celebrar el triste aniversario de una da las primeras matanzas masivas de niños.

Ignoro si el señor Herodes era miembro del VHEMT, o si realmente fué un intento por controlar la natalidad del lugar. Lo cierto es que creó escuela y sale en todos los belenes con cara de muy mala leche.

Estudios recientes revelan que, a pesar de lo que se diga, la matanza no excedió de veintipico tiernos infantes. La demografía de la época no daba para más. Bush mata a diario, entre hambre y bombas a más del triple, y ahí está, ahí está, viendo pasar el tiempo, como la puerta de Alcalá.

Como dicen por aquí, el Pisuerga lleva el agua y el Duero la fama.

Pero volviendo al tema que nos ocupa, pasaremos lista en Villadiego.

Cuídense y a ser temerosas de Dios…

Decía mi difunto abuelo que “a bicho que no conozcas no le pises el rabo”. De la unión de este refrán con el otro ese que dice que ”nosequé rompe el saco” surge mi problema.

Se lo recomiendo encarecidamente. No hurguen Vds. en el router ajeno si no van a ser capaces de hacer un reset físico si la cosa se pone mal.

Yo, por mi parte, ya lo he hecho. Metí hasta el fondo mi larga pata.

No creo que la muerte de nadie sea motivo para alegrarse. Ni para lanzar cohetes. Ni siquiera en casos como éste. Si tal, a lo mejor, deberíamos echar unas lágrimas por la mierda de justicia que tenemos. Por como, una vez más, escapa otro asesino.Ahora bien, y no se engañen: Pinochet ha muerto, es cierto. Pero Pinochet no empujaba a los disidentes al mar. Pinochet no pilotaba el avión que bombardeó a Salvador Allende. Pinochet no cortó las manos de Victor Jara. Pinochet sólo mandaba.

Así que hay tiempo. Aún hay gente que debe explicaciones, y gente que las merece.

Aún queda gente que merece justicia y gente que merece ser ajusticiada.

Y como sé que la vejez se presta a la compasión, me tomo la libertad de refrescarles la memoria. Sin cara de abuelito de Heidi, sin bastón, sin silla de ruedas, sin…

P.D. Creo que voy a retractarme. En ocasiones si que hay muertes que merecen unos segundos de hilaridad personal. En ocasiones hay muertes que merecen cuatro docenas de tracas valencianas.