A veces soy Tremendo

Dicen que el cine estatal está en crisis porque no hay apoyo institucional. ¿Y saben qué les digo? Que una mierda pinchada en un palo.

La informática ha abaratado los costes de producción de imagen y sonido hasta un punto en el que, con un equipo como el que están usando Vds. en éste preciso instante, se pueden hacer verdaderas virguerías. Como escribía el gran Paco Trinidad no hace mucho “un portatil tiene la misma capacidad de edición y mezcla que los célebres estudios que grabaron La Movida”.

La gente de www.quevidamastriste.com lleva años demostrando, a base de ingenio, que lo que falta no es pasta, sino motivación e interés. Sus cortos son, simple y llanamente, brutales.

Porque reconocerán conmigo que Borja es tremendo…

Nunca me ha gustado demasiado la música de Manu Chao (hombre, alguna cosilla tiene por ahí…) y nunca he seguido su discurso antiglobalización. Desconfío, por sistema, de éstas personas que intentan remover conciencias con sombrero peruano y pinta de no conocer jabón.

Pero el otro día (el domingo), lo oí hablar en un programa llamado “Otro Mundo es Posible” (que recomiendo encarecidamente a todos los inteligentes e inquietos lectores), un documental seriado que ponen los domingos, a las nueve y media de la noche en La 2.

Y creo que me equivocaba. El tipo refleja bondad, ingenio, y, he de reconocer que transmite muy buenas vibraciones, aunque sea a través de algo tan artificial como la televisión. 

No voy a ponerme  a hablar del tema en general (quizás otro día) pero me quedé con una frase del músico. Una frase brillante. Una frase tremenda:

“La solución contra el mercantilismo en el que vivimos instaurados es NO COMPRAR”.

Brutal. Una verdad como un puño de gorda. Quizás la solución sea, precisamente, esa. Intentemos no vivir con diez si podemos vivir con cuatro. No alimentemos el sistema que nos acabará destruyendo.

Lógicamente, Manu Chao no dice que NO COMPREMOS literalmente, sino que intentemos prescindir de lo prescindible. Y es una idea ejecutable desde todos los niveles.

Hace poco, en LaHaine.org, unos iluminados se jactaban de su sabotaje a Mercadona en apoyo a la gente explotada por ésta cadena de supermercados valenciana. Cuatro carros quemados no hacen daño en absoluto. Nada de nada. Si lo que quieren es putear al Sr. Roig, NO COMPREN en Mercadona, y animen a no hacerlo. Eso si que duele.

Contra el mercantilismo, no-mercantilismo, así de claro. Así lo dijo Manu Chao.

“Usted ha estado muchos años en prisión ¿Se aprende algo en la cárcel?

- Se aprende lo que es el sistema de libertades democráticas, que ha creado un récord de presos en un estado de teórica paz.”

Sería una frase interesante, digna de ser analizada y/o valorada, de no ser porque el sujeto que la pronuncia estuvo en la cárcel por curiosos motivos… (se me olvidaba comentarles que el colega es una especie de Cid en la lucha contra las drogas, que anulan a la juventud)  www.elmundo.es/1999/06/08/espana/8N0006.html

Sería una frase interesante si no hubiera salido de la mente de Ricardo Saenz de Ynestrillas, que no necesita presentación.

Por cierto, que pueden Vds. visitar su blog, si son capaces de aguantarse la vomitona. www.ynestrillas.blogspot.com

El cambio, por otra parte, ha sido para bien, que está bastante más guapo con las gafas modelo Buenafuente y la chaqueta que con la Bomber aquella con la que se paseaba, el colega. Ahora parece un poco menos orangután y un poco más joseantoniano, que el votante, aunque cretino, come con los ojos.

Con respecto a la frase antes referida (entrevista), da sudores. Da sudores porque podría estar puesta en boca de cualquier sindicalista libertario de medio pelo y precedida de merecidos aplausos de aprobación.

¿Demagogia o barbarie?

Hace unos días me rasqué el bolsillo en un multicines de éstos. Multicines que son una mierda, y han monopolizado la industria de las salas de proyección y han reventado, literalmente, a aquellas salas auténticas con gallinero y patio de butacas, y telón, y descanso para recambiar palomitas y que no tenían dolbisourround ni aire acondicionado… Y me estoy desviando.

El caso es que fuí a ver “Babel”, que ahora está de moda y tiene a su rubio platino y todo. La peli me pareció un poco flojilla, y si les soy sincero me esperaba algo más (el compadre gallego-madrileño había ido hacía unos días y salió encantado), aunque hay un punto que me impactó soberanamente.

Evidentemente, nadie se traga la ridícula trazabilidad del Winchester cal .270 que nos lleva de Marruecos a Japón. Una patraña sin precedentes, en un continente donde hay más armas que gente con sida. Y el rebuscado Winchester. Qué mejor que un rifle yanki para balear a una yanki, debió de pensar el director.

Pero lo que me dejó frío, fué el momento en el que el rubio Pitt saca la cartera y le tiende al marroquí hospitalario toda la pasta que lleva encima (justo antes de marchar, sólo cuando sabe que no la va a necesitar). Que puta realidad. Occidente no conoce otra forma de dar las gracias. Y se topa con alguien que actúa por bondad, llevado por ancestrales costumbres de las que  no tiene ni pajolera idea. Sin duda, lo más creíble del film.

Imagino que dentro de unos años, y dejándonos llevar por la historia, el yanqui recapacitará y volverá para arreglar el estropicio.

O quizás haya estropicios que no tengan arreglo posible, o quizás no haya nada que recapacitar, o quizás…

Como les dije unos post más abajo, uno trata de entender el rocanrol como tal. Uno se informa y escucha, y aburre a su círculo más cercano con sus pedantes y forzados amagos de conocimiento. Y no será hoy el día en que ésto vaya a cambiar.

Así que aquí les presento a otros fenómenos… ¡Los Sirex!

Forjados en clubes de mala muerte en la Barcelona de los últimos años del franquismo, aportaban ese toque ibérico a los sonidos que llegaban del extranjero. Rivalizaban con Los Mustang y Los Salvajes (otro día hablaremos de ellos), formando con ellos ese triángulo rocabily, fuente de inspiración de Loquillo, Sabino, Los Rebeldes y otros cientos de nostálgicos del tupé y el baile con contrabajo.

Para el resto de los mortales quedan temas como ”la escoba“, “que se mueran los feos” y el “Judy con disfraz” (también versionada por Los Salvajes). Y una demostración de que lo macarra y lo cortés pueden convivir en perfecta armonía: escuchen la canción atentamente…

Señoras y señores, con Vds., Los Sirex son Tremendos…

(El espectador audaz observará atónito la coreografía de la banda… ¡tremendísmo!)

P.D. : Éste tema se convierte, por decisión mía, tomada con nocturnidad, alevosía y escalamiento de fachada en la Banda Sonora de “A veces soy Tremendo”.

Casi siempre estaba ahí. Podía fallar de vez en cuando, pero lo cierto es que muchas de las veces en que me tomaba un café en aquel viejo bar del Húmedo de León me lo encontraba allí montando guardia.

Tomaba vino, imagino que peleón y cosechero, que no tenía pinta de tener pasta para darse muchos homenajes, con parsimonia, de una manera casi religiosa. Y evidentemente estaba como una cuba el noventa por ciento del día. Era alcohólico, de eso no me cabe ninguna duda. Y la verdad, me daba bastante pena.

Callado y sentado en uno de aquellos desvencijados taburetes, metía vaso tras vaso para el coleto hasta que notaba que la mente se le enturbiaba, imagino que lo suficiente para no percibir la realidad de su vida. O quizás la realidad era lo que percibía mamao. Porque como dije unos post más abajo las realidades son como los culos, que cada uno tiene el suyo.

En fín, que como les iba diciendo, estuve unos días atrás en aquella tasca del Húmedo y el taburete desvencijado de la esquina estaba vacío. Sin su culo, sin su realidad.

Y al principio sentí algo parecido a la angustia y noté como algo me apretaba un poco el pecho, pero luego me dije, qué cojones, a lo mejor encontraste ya la verdad que andabas buscando, colega.

Así que desde aquí, con un vaso de Elegido en la mano y con el permiso de Vds., voy a brindar por el menda de León. Si se animan, les espero…

Ayer (o un poco antes) se espanzurró otro más en África, en esa vorágine de despropósitos que es el rally París-Dakar. Si les soy sincero, me importa un huevo de mono.

Lo que pasa es que ayer, cuando estaba a punto de dormirme, acababa el programa “El Larguero”, con un sujeto con aires de poeta en prosa (que ataca a diario) diciendo algo así como que con esta muerte “la aventura se convierte en desventura”. Brillante gilipollez.

Una aventura implica sus riesgos. Hacer el cretino sobre las dunas a doscientos por hora, que se nos meta una arenilla en el lacrimal izquierdo y nos demos un hostión de muy señor mío entra de lleno en lo probable. Y una aventura, consiste en eso. Si nos jugamos la vida, oh rey de la prosa versada de Joserramondelamorena, la podemos perder.

Lo que pasa es que, como decía hace algún tiempo un famoso escritor de cuyo nombre no quiero acordarme, hoy en día nos gusta “arriesgar la vida con garantías de no perderla, mientras el colega nos filma en video para poder enseñarselo a los amiguetes”. Y no. El tema no va por ahí.

Por otra parte, me alegro un montón de que casquen como moscas. Porque me parece una indecencia esa estúpida carrera, donde unos millonarios vestidos de Coronel Tapioca pero sin bigote pero con cara de bobos se gastan una pasta en alta tecnología allí donde la gente no tiene ni para comer.

Los atropellos de niños que se acercan a ver los coches es algo tristemente frecuente. No son hechos aislados. Es un precio demasiado caro, que debiera replantear el tema.

Y eso por no hablar de los cientos de millones de euros derrochados ante la atenta mirada de los que no tienen  ni para vacunas, de los que no tienen ni para perforar un pozo, de los que no tienen mas que armas puestas en sus manos por los de siempre. París-Dakar, desagradable ejercicio de ostentación.

Por ello, al igual que la gente de Hachazo (www.hachazo.net) , yo también “Me cago en el París-Dakar”, y no puedo evitar una sonrisa de complicidad con el lugareño armado con Bazooka que saca al guiri de malas maneras de su buga y le manga hasta los calzoncillos calvinclains.

Resulta que está de moda entre los programas éstos que ayudan a cultivar el intelecto (Dolce Pita, Salsa Prosa, etc…) la adquisición de “detectores de mentiras”, con el fin de dilucidar si el cubano de turno tocó o no la pechuguera de Marujita Díaz.

Es divertido ver a Angel Cristo, que pasará a la historia como domador de leonas cuando lo que domó como un campeón fueron toneladas de caballo, con cables y electrodos saliendole hasta de la bragueta. Lamentable, pero divertido.

Y no sé Vds., pero yo me parto de la risa cuando a la pregunta “¿Cree Vd. que Bárbara es una mala puta?” y el consiguiente “Si” por respuesta, admitido por la máquina como verdadero, el locutor de turno proclama a los cuatro vientos que la Sra. Rey se ha pasado por el felpudo a media nación. Porque lo cojonudo es que la maquina refleja, y mal, no la verdad, sino la percepción de la verdad del analizado, que es muy distinto.

La realidad y la verdad son distintas para cada individuo. Cada uno tiene las suyas, como las madres.

El “detector de mentiras” fue descartado como medio de aportación de pruebas vinculantes hace muchos años. De hecho, no sé si alguna vez tuvo valor jurídico.

El ”detector de mentiras” solo sirve para saber si una persona está o no tranquila mientras habla. No determina nada que no sea ni temperatura ni pulsaciones.

Por desgracia, el cínico, o el que se cree en posesión de la verdad suprema, suele salir indemne del chisme.

Y a veces el que dice la verdad también, aunque para ser sincero, me importa un pito si Barbara se lo montó o no con Marujita…

No hace mucho, un conocido me preguntaba que qué era para mi el rocanrol (así, todo junto).

Como comprenderán Vds., yo no soy el oráculo de Delfos y mucho menos una autoridad en estos temas. Con la turbación del que se siente valorado en un campo que intenta conocer, respondí de una forma rápida y sencilla.

Le dije que, a mi modesto entender, rocanrol era la suma de una treintena de cosas. Actitudes, aptitudes, instrumentos, estilos, marcas, estéticas…

Y aquí tienen, algunas de esas treinta cosas: cara dura, mito, realidad, estilo…

Con Vds., Jake y Elwood Blues…

(En 1982, Jake Blues (el bajito), o lo que es lo mismo, John Belushi, se metió más heroína de la que su gastado corazón pudo soportar)

P.D. Algún día bailaré como Elwood Blues. Por eso practico todos los días delante del espejo.

Pues nada. Que zumo de naranja para el que todavía conserve resaca zumbona y agua fresquita para los que tengan el ácido úrico mirando a La Meca por culpa de Rodolfo Langostino.

Hoy quería hacerles saber que uno también tiene su corazoncito y en determinadas ocasiones se pone sensible, y se acuerda su gente y echa una lagrimilla y tal. Que, aunque no se lo crean, me acuerdo de cada uno de Vds. de vez en cuando, estén donde estén.

Así que lo dicho. Que espero que éste 2007 que empieza les traiga lo mejor y, como dice una buena amiga, que se lleve, ya de paso, lo peor.