A veces soy Tremendo

Existe un delirio colectivo, anual, irritante y a mi entender netamente pedorro llamado Nochevieja, que me desasosiega de sobremanera. Paso a explicarles con detenimiento:

No me malinterpreten. Yo, como casi todo hijo de vecino, salgo a tomarme unas copitas esa noche. Un año acaba y otro empieza y es un motivo más para salir y hacer un poco el mandril por ahí. Hasta ahí, todo va bien.

Lo que no soporto es el “¿qué vas a hacer en Nochevieja?” formulado el 21 de noviembre. No soporto la liturgia del cotillón. No me gusta el tema de estrenar esos horribles trajes y la dantesca visión de hordas de individuos, de todo sexo y condición, con decencia supuesta, vestidos para matar: AXE y escotazo, escotazo y AXE. Es la fórmula.

No trago, y lo siento en el alma, Maripuri. Nunca me han gustado los días “de salir porque hay que salir y si no sales eres un aburrido”. Me gusta salir cuando me apetece salir. Y puestos a elegir, me gustan los días tranquilitos, en los cuales uno se puede sentar a charlar en la barra de cualquier bar, escuchando un poco de buena música. 

Mi compadre el gallego-madrileño sostiene que hay que salir en Nochebuena para llevar la contraria. Respeto su actitud y me parece excelente manera de desestabilizar el sistema. Lo aplaudo. Pero no me puedo acoger a ella porque es salir por llevar la contraria, no porque apetezca. En su militancia antisocial se siente obligado a salir. Por tocar los cojones. Aunque no le apetezca.

Por lo tanto, declaro, para que conste en acta que:

     -no estoy nervioso y no he planeado ni salir, ni no salir la noche de San Silvestre.           

     -si salgo, no llevaré corbata, ni frac, ni reloj de bolsillo, ni me rociaré con AXE ni con pestilentes emulsiones similares.

     -si salgo, felicitaré el año con cordialidad, pero no daré abrazos ni repartiré sonoros ósculos a diestro y siniestro.

     -no soy un borde.

Ego dixit.

El jueves, día 28 de diciembre, Los Alarde estaremos actuando en Villadiego, en el bar La Gloria, a partir de las 12:00 de la noche, para celebrar el triste aniversario de una da las primeras matanzas masivas de niños.

Ignoro si el señor Herodes era miembro del VHEMT, o si realmente fué un intento por controlar la natalidad del lugar. Lo cierto es que creó escuela y sale en todos los belenes con cara de muy mala leche.

Estudios recientes revelan que, a pesar de lo que se diga, la matanza no excedió de veintipico tiernos infantes. La demografía de la época no daba para más. Bush mata a diario, entre hambre y bombas a más del triple, y ahí está, ahí está, viendo pasar el tiempo, como la puerta de Alcalá.

Como dicen por aquí, el Pisuerga lleva el agua y el Duero la fama.

Pero volviendo al tema que nos ocupa, pasaremos lista en Villadiego.

Cuídense y a ser temerosas de Dios…

Decía mi difunto abuelo que “a bicho que no conozcas no le pises el rabo”. De la unión de este refrán con el otro ese que dice que ”nosequé rompe el saco” surge mi problema.

Se lo recomiendo encarecidamente. No hurguen Vds. en el router ajeno si no van a ser capaces de hacer un reset físico si la cosa se pone mal.

Yo, por mi parte, ya lo he hecho. Metí hasta el fondo mi larga pata.

No creo que la muerte de nadie sea motivo para alegrarse. Ni para lanzar cohetes. Ni siquiera en casos como éste. Si tal, a lo mejor, deberíamos echar unas lágrimas por la mierda de justicia que tenemos. Por como, una vez más, escapa otro asesino.Ahora bien, y no se engañen: Pinochet ha muerto, es cierto. Pero Pinochet no empujaba a los disidentes al mar. Pinochet no pilotaba el avión que bombardeó a Salvador Allende. Pinochet no cortó las manos de Victor Jara. Pinochet sólo mandaba.

Así que hay tiempo. Aún hay gente que debe explicaciones, y gente que las merece.

Aún queda gente que merece justicia y gente que merece ser ajusticiada.

Y como sé que la vejez se presta a la compasión, me tomo la libertad de refrescarles la memoria. Sin cara de abuelito de Heidi, sin bastón, sin silla de ruedas, sin…

P.D. Creo que voy a retractarme. En ocasiones si que hay muertes que merecen unos segundos de hilaridad personal. En ocasiones hay muertes que merecen cuatro docenas de tracas valencianas.

Cuando todos iban, el había bajado del viaje de vuelta desde hacía ya rato largo. El ya peinaba laca y gomina a saco antes de que a Poch (otro día hablaré de él) se le ocurriera eso de los “Tupés en crecimiento”.

Victor Coyote, primero con Los Coyotes y luego en solitario ha hecho siempre lo que le ha dado la gana. Rockabilly metido a diseñador gráfico, y reconvertido en músico de garage-punk, es uno de los pocos rockeros de pura cepa que quedan en el norte peninsular (y si me apuran en el sur). Vox AC30, guitarras Burns, mala leche y un cuidado postureo lo convierten en una especie que debiera protegerse. Sin duda alguna, Galicia Calidade.

Y ahora le da por escribir. Y por leer lo que escribe…

¡Victor Coyote es A U T E N T I C O!

Basada en Going home (1931) de Barbacoa Lorenzo and the Red Hot Coals, banda liderada por un negro con algún antepasado español que regentaba un burdel de cierta fama en Jackson (Estado de Mississippi). 

 Vuelvo hacia el hogar
que me vio crecer
[…]
 No daré más vueltas,
ahora quiero descansar;
y aunque allí no quede nadie
y sea para mal
me vuelvo hacia el hogar.
[…]

Pueden Vds. contemplar nuestro pequeño Mississippi navegable. Y hago constar que en sus orillas también se toca buen blues…

Me han cholao el sillín de la bici. Me lo han mangao, chorizao, levantao, chuleao y sisao. Me lo han pelao, limpiao y/o encerao. No pongo robado porque eso convertiría en ladrón al que lo ha hecho, y el que me lo ha comprao no es un ladrón. Es un hijo de puta.

El problema tiene fácil solución. Fácil y cara, evidentemente.

Y creanme que no me duele por los treinta y un eurapios que me ha costado la broma (sillín y tija de lo más baratito de la tienda) , que me rascan como a todo hijo de vecino.

Me duele por lo absurdo e incivilizado. Somos, con mucho, el estado europeo que menos emplea la bicicleta para despalzarse por terreno urbano. Y no me vengan con que si llueve, o si hace frío. En Berlín se te caen hasta las orejas en invierno y tienen un envidiable Carril-Bici que recorre casi toda la ciudad. Y está hasta la bandera siempre.

Me duele porque a los pocos que usamos la bicicleta, descongestionando un poco la trombosis vial que padece la barraca, nos adelantan a lo Sumaquer, nos multan por candar la bici al mobiliario urbano y nos pitan (hoy un tío gordo, un mierda, me tocó el claxón (y los cojones) porque iba despacio). ¡Naturalmente, oh subnormal!¡Voy en bicicleta!

¡Ah! ¡Y nos roban los sillines!

Quizá sea cuestión de tiempo. Cuando el Diesel alcance los dos euros, y el parque móvil, que crece que no veas, no quepa en la ciudad, probablemente alguien se haga cargo de la situación y al ciclista urbano, que no va en bici para molestar ni porque sea muy deportista-ecologista, se le premiará. Con una Zona Azul, porque antes muertos que restar un trozo de calzada para una vía de bicis, donde se pagará porque protejan la dignidad de nuestros sillines.

Informamos para concluir, a quien interese: Mi sillín nuevo, con mi noble culo encima y yo seguiremos circulando polas rúas da cidade…

P.D. Quizás esté sacando el asunto de quicio. Quizás en Berlín también roban sillines y bicis. Y quizás el que me lo guindó no pensaba en hundir al humilde ciclista urbanita, pero reconocerán Vds. conmigo que ha dado buen pié al panegírico de hoy.